Gare de Bréauté - Beuzeville

« La gare de Bréauté où, à sept heures et demie, le commissaire quitta la grande ligne Paris - Le Havre lui donna un avant-goût de Fécamp. Un buffet mal éclairé, aux murs sales, avec un comptoir où moisissaient quelques gâteaux secs et où trois bananes et cinq oranges essayaient de faire une pyramide. (...) Pour aller d'une voie à l'autre, il fallait patauger dans la boue jusqu'aux genoux. Un vilain petit train fait de wagons de rebut. »

« Il descendit du Paris - Le Havre dans une gare maussade, Bréauté-Beuzeville. Le train pour Étretat, s'il vous plaît ? Il n'y avait pas de restaurant à la gare, pas de buvette, seulement une sorte d'estaminet (...) Étretat ? Vous avez le temps, il est là-bas votre train. On lui désignait (...) des wagons sans locomotive (...) d'un ancien modèle au vert duquel on n'était plus habitué avec, derrière les vitres, quelques voyageurs figés qui semblaient attendre depuis la veille. Cela ne faisait pas sérieux. Cela ressemblait à un jouet, un dessin d'enfant. »

« Par la fenêtre du compartiment, la campagne s’est seulement interrompue lors de brefs arrêts en gare de Rouen, Yvetot puis Bréauté-Beuzeville. Le nom de ces localités était inscrit en capitales blanches sur des panneaux bleu nuit, et sous eux les voyageurs se hâtaient vers le dehors, impatients de gagner les quartiers obscurs au-delà des frontières illuminées de la station. Le soupçon lui était alors venu que ces gares étaient des leurres, et tous les passagers sur le quai des figurants prêts à sauter, une fois le train reparti, dans la première rame en sens inverse, qu’ils avaient été recrutés pour la maintenir dans l’illusion de ces villes, la bercer dans le mirage de leur existence alors que somme toute rien n’avait été prouvé, qu’aucune rue ne s’étendait peut-être au-delà du décor ferroviaire et que ce théâtre n’avait été inventé que pour l’induire en erreur, dans le cadre d’un vaste plan tenu secret. »

« Angelina descendit du train dans la petite gare de Bréauté-Beuzeville. Le froid. Le vent intense sur les quais. Les prairies et les champs à perte de vue. La pénombre de l'hiver. Elle ne pouvait rester là. Il n'y avait pas de ville, ici. Pas d'abri. Il y avait bien un ancien hôtel. Mais il était fermé. Un peu plus loin, quelques maisons posées en bord de route, dans la campagne. Volets fermés. Et des aboiements de chiens. Tu n'es pas la bienvenue, petite Sakalava. Passe ton chemin ! »