Prix de la Page 112

« […] mort avec les mots des vivants. Ce qui n’était pas coupé, c’était le langage.

La mort ne pouvait me contraindre mais elle rôdait. L’accident de Marianne, mais aussi les infarctus, les cancers, les pressions suicidaires des uns et des autres. Les gens tombaient comme des dominos. Et ceux qui restaient dans la vie l’amoindrissaient, l’infectaient. La haine de la liberté, dont Gadeux m’avait fourni le plus récent exemple, ravageait le corps français.

Chacun à sa manière, Marianne et Gadeux étaient morts. étais désormais tout à fait seul, pensais-je en remontant la rue es Pyrénées vers la cloque gelée des Buttes-Chaumont. Un jour, je quitterais la partie moi aussi. Pour l'instant, j'étais plutôt verni, la maladie m’avait épargné, mon corps vivait en paix dans le silence des organes. Une paix fourrée, peut-être. Autant en profiter. La mort était un âge comme un autre. Ce serait une autre vie, dans la même vie. Je terminerais mon essai sur les romantiques allemands. Je ne déménagerais pas. Pétais blindé contre la mitraille des souvenirs. Je ne craignais i la maladie ni la mort. Le frisson inédit que j’éprouvais en passant devant les mosaïques bleues du club Azteca s’apparentait, il n’y avait pas d’autre mot, à une volupté. »

— Jean-Marc Parisis, La recherche de la couleur