Symphonie n^o 11 de Lokchine

« A formosura desta fresca serra,
E a sombra dos verdes castanheiros,
O manso caminhar destes ribeiros,
Donde toda a tristeza se desterra ;

O rouco som do mar, a estranha terra,
O esconder do sol pelos outeiros,
O recolher dos gados derradeiros,
Das nuvens pelo ar a branda guerra :

Em fim, tudo o que a rara natureza
Com tanta variedade nos offrece,
M'está (se não te vejo) magoando.

Sem ti tudo me enoja, e me aborrece ;
Sem ti perpetuamente estou passando
Nas mores alegrias môr tristeza. »

« La beauté de ces fraîches montagnes
Et l'ombre des châtaigniers verts,
La promenade douce de ces ruisseaux,
Où toute tristesse est bannie ;

Le bruit rauque de la mer, la terre étrange,
La dissimulation du soleil par les collines,
Le rassemblement du dernier bétail,
Des nuages dans l'air, la douce guerre :

Enfin, tout ce que la nature rare
Avec tant de variété nous offre,
M'apporte (si je ne te vois pas) la douleur.

Sans toi, tout me fâche et me déteste ;
Sans toi, je passe sans cesse
La plus grande joie à la plus grande tristesse. »